Klasshat
Varför
frågade hon med rösten full av flytande blått
och försökte samtidigt få honom att smälta in i sin akvarell.
Men i rummet hörde han bara missnöjets metronom slå.
Spartacus och de andra slavarna hade sett och förstått.
Nu kantade de vägen till Rom upphängda på sina kors
med tomma uthackade ögonhålor.
Som grafiska tecken.
Ett maktens makabra meddelande.
Hungriga kvinnors öppna händer sträcktes mot himlen
som om bröd någonsin hade kommit därifrån.
Istället ett åskans muller av järnskodda hovar mot stensättning
innan kosackernas sablar högg in.
Men Tsarens tid var utmätt.
Det sista han såg innan bindeln för evigt släckte hans ljus
var den unge mannens hand där revolvern vilade.
En liten hand på semester från pennan.
Sedan stod han och stirrade rakt in i mörkret
och väntade på döden.
Snart skulle han inte behöva vara rädd för att kräkas längre.
Den vita rosen dricker rött blod.
Som om mordet inte vore nog
skulle segrarna skända honom på nytt
genom påståendet att han var motståndare till FRIHETEN.
Denna sommarmorgon klättrade 100000 man ur sina skyttegravar.
I sina tunga ränslar började de att gå mot fiendens linjer.
Order hade givits om att ingen fick ta skydd
innan fiendens skyttegravar hade nåtts.
Till kvällen när general Haig satte sig till bords för middag
var 60000 döda eller sårade.
Nästa morgon skulle hans ridstig som vanligt vara sandad.
Tänk om generalens häst störtade och han slog sig!
Millioner mäns bön om att det måste finnas en gräns för lidandet
besvarades av exekutionsplutonerna.
Deras massakrerade kroppar som stegpinnar i en stege
rest mot äran, makten och marknaden.
Därför är mitt klasshat starkt som en röntgenstråle
svarade han.
Vilken färg har lyckan frågade hon.
Han såg att i penseln lyste solen.
